Эту книгу нельзя склеивать… — неожиданно сказал старый реставратор. Женщина удивилась: «Почему?» Он улыбнулся: «Потому что сначала её нужно дочитать
За узкой деревянной дверью почти всегда было тихо.
Не играла музыка.
Не звонил телевизор.
Не шумели посетители.
Слышался только шелест бумаги.
Лёгкий скрип старого кресла.
И тихое постукивание маленького молоточка.
В этой мастерской уже сорок лет реставрировали книги.
Её хозяина звали Алексей Семёнович.
В городе говорили:
— Если книга кажется безнадёжной — несите её к нему.
Он спасёт.
В то утро дверь открылась.
В мастерскую вошла женщина лет сорока пяти.
Она осторожно держала в руках старую книгу, перевязанную голубой лентой.
— Здравствуйте.
— Доброе утро.
— Мне сказали, что только вы сможете её восстановить.
Алексей Семёнович бережно принял книгу.
Обложка почти оторвалась.
Страницы пожелтели.
Некоторые листы были надорваны.
Он долго рассматривал её молча.
Потом неожиданно спросил:
— Вы её читали?
Женщина смутилась.
— Честно?
Нет.
— Тогда…
Он аккуратно закрыл книгу.
— Эту книгу пока нельзя склеивать.
Она удивлённо посмотрела на него.
— Простите?
— Сначала её нужно дочитать.
— Но она же разваливается.
— Именно поэтому.
Женщина окончательно растерялась.
— Я ничего не понимаю.
— Тогда присядьте.
Я расскажу.
Он поставил на стол две чашки чая.
— Как вас зовут?
— Ирина.
— Очень приятно.
Я — Алексей.
Он осторожно провёл рукой по потрескавшейся обложке.
— Эта книга принадлежала кому?
— Моему дедушке.
После его смерти мы разбирали дом.
Нашли её на чердаке.
Мама сказала:
«Отнеси в мастерскую. Жалко выбрасывать.»
Вот я и принесла.
Алексей тихо улыбнулся.
— А вы заметили, что между страницами лежат закладки?
Ирина удивилась.
— Нет…
Он осторожно раскрыл книгу.
Между страниц действительно выглядывали маленькие бумажные полоски.
Не одна.
Их было много.
— Ваш дедушка что-то отмечал.
— Наверное…
Любимые места.
Алексей покачал головой.
— Не спешите.
Посмотрите сами.
Они открыли первую закладку.
На полях карандашом было написано:
«Сегодня родилась моя дочь.»
Ирина замерла.
— Это…
Про маму.
Следующая закладка.
«Сегодня впервые держал внучку на руках.»
У Ирины дрогнули губы.
— Это же…
Я.
Алексей молча перелистнул ещё несколько страниц.
«Очень переживаю за Ирину. Завтра её первый школьный день.»
Женщина прикрыла рот рукой.
— Господи…
Он писал обо мне…
Ещё одна запись.
«Сегодня Ирина сказала, что хочет стать врачом. Кажется, она уже выросла.»
Ирина не могла произнести ни слова.
Слёзы сами катились по щекам.
— Теперь понимаете, почему нельзя сразу клеить книгу? — тихо спросил Алексей.
Она лишь кивнула.
— Это не просто роман.
Это дневник вашего дедушки, спрятанный между страницами.
Если бы мы сразу заклеили переплёт…
Вы могли бы никогда его не прочитать.
Следующие три вечера Ирина провела дома с этой книгой.
Она почти не читала сам роман.
Она читала жизнь своего дедушки.
Маленькие заметки.
Даты.
Мысли.
Радости.
Страхи.
Последняя запись оказалась совсем короткой.
*»Если однажды мои внуки откроют эту книгу…
Пусть знают.
Самое большое счастье в моей жизни — наша семья.»*
Ирина долго сидела молча.
Потом осторожно закрыла книгу.
И впервые за много лет позвонила младшему брату, с которым почти перестала общаться после семейной ссоры.
— Алло…
— Привет…
Можно завтра встретиться?
— Что случилось?
— Просто…
Мне кажется, дедушка очень расстроился бы, если бы увидел нас такими.
В трубке наступила тишина.
Потом брат тихо ответил:
— Я тоже об этом думал.
Через неделю Ирина снова пришла в мастерскую.
Но теперь улыбалась совсем иначе.
— Ну что?
Дочитали?
Она кивнула.
— Спасибо.
— За что?
— Если бы вы тогда сразу начали ремонт…
Я бы никогда не узнала дедушку по-настоящему.
Алексей осторожно взял книгу.
Теперь можно было работать.
Он укрепил переплёт.
Заменил повреждённые нити.
Аккуратно восстановил страницы.
Но одну вещь оставил без изменений.
Все дедушкины закладки.
Когда Ирина удивлённо посмотрела на него, он объяснил:
— Их нельзя прятать.
Они и есть самое ценное в этой книге.
Прошло полгода.
В мастерскую вошли трое человек.
Ирина.
Её брат.
И пожилая мама.
Они держали в руках ещё одну старую книгу.
— Алексей Семёнович…
Кажется…
У дедушки была целая библиотека.
Он улыбнулся.
— Значит, работы у нас впереди много.
Мама Ирины тихо рассмеялась.
— Нет.
Не работы.
Воспоминаний.
С тех пор в мастерской появилась необычная традиция.
Прежде чем начинать реставрацию семейной книги, Алексей всегда задавал один вопрос:
— Вы уже прочитали всё, что она хочет вам рассказать?
И люди всё чаще понимали, что самые важные истории иногда написаны не типографской краской.
А простым карандашом.
На полях.
Между строк.
И в самом сердце.
А как вы считаете: есть ли у вас дома книга, письмо или семейная вещь, через которую вы словно снова встречаетесь с дорогим человеком? Поделитесь своей историей в комментариях.
