Марк сидел за ноутбуком, лениво просматривая почту. День выдался тяжёлым, и он не мог заставить себя сосредоточиться – мысли перескакивали с одного на другое.
Вдруг телефон завибрировал.
Он машинально взял его в руку и взглянул на экран. Неизвестный номер.
Марк недовольно поморщился – наверняка реклама или очередной банк с «выгодным предложением». Он уже хотел сбросить звонок, но что-то его остановило.
Он нажал на зелёную кнопку.
— Алло?
Секунда молчания.
А затем – голос.
— Марк…
Он замер.
Голос был смутно знакомым. Глухой, немного дрожащий, будто человек говорил издалека.
— Кто это? — нахмурился он.
Но в ответ – лишь помехи.
— Марк… ты меня слышишь?
Теперь сердце заколотилось быстрее.
Этот голос… он точно его знал.
— Кто говорит?
Гул, шорохи. А затем – странная, почти тревожная фраза:
— Я ждал тебя.
Связь оборвалась.
Марк уставился на телефон.
Звонивший не оставил ни номера, ни следа.
Но он уже знал, что этот голос был из его прошлого.
И, возможно, из прошлого, которое он давно не хотел вспоминать.
Марк не спал почти всю ночь.
Он пытался убедить себя, что звонок – это просто случайность, чей-то розыгрыш или ошибка. Но чем больше он прокручивал в голове этот голос, тем отчётливее вспоминал.
Это был Олег.
Его лучший друг в юности.
Тот, кто исчез больше пятнадцати лет назад.
Когда-то они были неразлучны – вместе учились, вместе мечтали уехать из родного города, вместе строили планы. Но однажды Олег просто пропал. Его долго искали, но безрезультатно. Говорили, что он мог уехать за границу, но никаких следов не было.
Марк смутно помнил их последний разговор. Что-то о том, что Олегу нужно было срочно разобраться с чем-то важным.
С тех пор – тишина.
И вот теперь этот голос.
К утру он убедил себя, что просто устал. В конце концов, сколько можно ворошить прошлое?
Но днём пришло сообщение.
«Старый адрес. 23:00.»
Без подписи, без пояснений.
Марк долго смотрел на экран.
Он не помнил никакого старого адреса.
Но если это действительно Олег…
Если он всё это время был жив…
Вопросов было больше, чем ответов.
Он мог просто проигнорировать это сообщение.
Но, как ни старался, не мог заставить себя удалить его.
Марк провёл день в напряжённом ожидании, но, как бы он ни убеждал себя забыть про сообщение, мысли о нём не уходили.
К вечеру он всё-таки сел за компьютер и начал искать.
Старый адрес…
Он перебирал воспоминания, пытаясь связать что-то с этим загадочным намёком.
И вдруг в памяти всплыло одно место.
В их городе, где они с Олегом выросли, когда-то был заброшенный дом на окраине. В детстве они лазили туда, представляя себя искателями приключений. Дом был старый, давно пустующий, с засыпанными окнами.
Позже кто-то рассказывал, что его снесли, но Марк не помнил, так ли это на самом деле.
Может быть, этот адрес?
В 22:30 он сел в машину.
Дорога заняла больше времени, чем он ожидал. Чем ближе он подъезжал, тем сильнее ощущалось напряжение.
Когда он въехал в тот самый район, его сердце пропустило удар.
Дом стоял.
Не разрушенный, не пустырь – он был на месте, таким же, каким Марк его запомнил.
И свет в окнах горел.
Марк заглушил двигатель, но не вышел сразу.
Кто-то ждал его внутри.
Но кто?
Он глубоко вдохнул, открыл дверь и медленно направился к дому.
Марк медленно подошёл к крыльцу.
Доски под ногами скрипнули, но дом стоял молча, будто тоже ждал.
Он замер перед дверью, на секунду задумавшись.
В голове крутился единственный вопрос: «Что я здесь делаю?»
Но рука уже потянулась к ручке.
Он толкнул дверь.
Та поддалась, открывая перед ним полумрак просторного холла. Внутри пахло сыростью и чем-то ещё – чем-то знакомым, но давно забытым.
Первое, что бросилось в глаза – старый деревянный стол. На нём лежал магнитофон и несколько кассет.
Марк медленно подошёл ближе.
На одной из кассет не было надписей, кроме одной короткой строки:
«Марк. 2003»
Он почувствовал, как внутри что-то дрогнуло.
Пальцы сами нажали на кнопку Play.
Лента зашуршала. Несколько секунд – тишина.
А потом…
Голос.
«Если ты это слышишь, значит, я был прав…»
Сердце ухнуло вниз.
Это был голос Олега.
И вдруг – шаги.
Где-то наверху.
Марк замер.
Он здесь не один.
Марк застыл.
Шаги наверху были медленными, почти осторожными.
Он перевёл взгляд на лестницу. Тусклый свет пробивался сквозь щели в ставнях, едва освещая перила.
Всё его нутро кричало: «Уходи.»
Но ноги сами шагнули вперёд.
Он не мог уйти.
Не после этого звонка.
Не после кассеты.
Не после того, как услышал голос человека, которого считал пропавшим.
Магнитофон продолжал шуршать.
«Если ты это слышишь…»
Шаг.
«Значит, я был прав.»
Шаг.
Марк поднялся на первую ступеньку.
Дом дышал тишиной, только с улицы доносился слабый скрип веток.
Сердце стучало в висках.
Он шагнул дальше.
И вдруг наверху раздался шорох.
Как будто кто-то переместился в глубине комнаты.
Он замер.
Дверь наверху приоткрылась, выпуская тонкую полоску света.
Марк сделал ещё один шаг.
И тогда голос сверху, совсем близко, произнёс:
— Ты всё-таки пришёл.
