На этот автобус я вечно опаздываю. Сегодня — не исключение. Влетела в салон на полном ходу, задыхаясь и прижимая к груди сумку. Двери захлопнулись за спиной с противным скрипом.
— Еле успела! — выдохнула я, хватаясь за поручень. — Фух…
Автобус дёрнулся и поплыл по вечернему городу. Народу внутри — как сельдей в бочке. Час пик, чтоб его. Протиснулась в середину салона, выискивая свободное местечко. И тут — повезло! Одно сиденье свободное, прямо у окна.
Плюхнулась, пытаясь отдышаться. И только тогда заметила его.
Он сидел напротив. Тёмная растрёпанная чёлка падала на глаза, но он даже не пытался её убрать — настолько был погружён в книгу. Обычный парень, ничего особенного. Наверное, лет двадцать пять. В потёртых джинсах и клетчатой рубашке, с кожаным браслетом на запястье.
А потом я опустила взгляд на обложку и чуть не подпрыгнула.
«Тени забытых предков»! Моя любимая книга! Та самая, что я перечитывала раз пять, не меньше. С загнутыми уголками, исписанными полями и десятком закладок.
— Не может быть, — пробормотала я себе под нос.
Автобус подпрыгнул на кочке, но парень даже не заметил. Он был там, в Карпатах, среди мистических историй и легенд. Я видела, как меняется его лицо — то хмурится, то чуть улыбается уголками губ. На середине страницы он вдруг замер, перечитывая что-то снова и снова.
А-а-а! Это же тот самый момент, когда Иван впервые видит Маричку! Сцена, от которой у меня мурашки по коже, даже когда просто вспоминаю.
Парень тяжело выдохнул и перевернул страницу с каким-то трепетом, будто боялся спугнуть героев.
Я не могла оторвать взгляд. Наблюдала, как он реагирует на каждый поворот сюжета. Останавливается, возвращается к предыдущей странице, качает головой, снова читает.
Автобус тормознул на светофоре. Какая-то женщина с огромными пакетами протиснулась мимо, наступив мне на ногу.
— Ой, простите… — Ничё страшного, — буркнула я, не отрывая глаз от парня с книгой.
Он дошёл до печальной сцены — я поняла это по тому, как сжались его губы, как он на секунду закрыл глаза.
«Боже, мы читаем одинаково!» — подумала я.
В голове уже крутились фразы для начала разговора. «Простите, не могу не заметить вашу книгу», или «Вау, это же моя любимая книга!», или даже прямое «Как вам Маричка?»
Странное чувство — словно встретила давно потерянного друга. Родственную душу в этом большом городе, где все вечно куда-то спешат, уткнувшись в телефоны.
Я представила, как мы заговорим, и окажется, что нам обоим нравятся одни и те же места, одни и те же герои. Может, даже обменяемся номерами. Сходим в то маленькое кафе на углу, где делают потрясающий горячий шоколад, будем часами обсуждать литературу…
Автобус снова дёрнулся. Следующая остановка — моя. Но я не могла просто так выйти. Не поговорив с ним. Это же… судьба? Или просто счастливое совпадение? Неважно.
Набрала в лёгкие побольше воздуха и почти решилась.
— Извините, — слова вырвались сами собой, прежде чем я успела струсить. — Не могу не заметить вашу книгу. «Тени забытых предков» — это просто шедевр!
Парень вздрогнул и поднял на меня глаза. Растерянно моргнул, словно выныривая из другого мира.
— А? Ой, да, книга… — он неловко улыбнулся, и ямочки появились на щеках. — Она… красивая.
— Красивая? — я чуть не рассмеялась. — Да она гениальная! Особенно момент, когда Иван уходит в горы после всего, что случилось. Я там рыдала просто.
Парень как-то странно посмотрел на меня. Провёл рукой по волосам, ещё больше их растрепав.
— Эм-м… если честно… — он запнулся, явно смущаясь. — Я её только вчера взял. В библиотеке.
— Первый раз читаете? — улыбнулась я. — О, как же я вам завидую! Первые впечатления — они самые яркие.
— Да не то чтобы… — он опустил взгляд на страницу, потом снова на меня. — Короче, я вообще мало что понимаю. Взял, потому что… ну, обложка понравилась. Такая мистическая, с этими горами и силуэтами. Думал, будет что-то типа фэнтези про вампиров или оборотней.
У меня отвисла челюсть.
— Серьёзно? Но… вы так читали! Так реагировали на каждую сцену! Я думала, вы просто в восторге от книги.
Он рассмеялся и почесал затылок:
— Да я вообще запутался уже на двадцатой странице! Кто кому кем приходится, почему они не могут быть вместе — вообще ничего не понял. А фамилии эти… язык сломаешь. Я уже третий раз перечитываю одно и то же место.
Я не могла поверить своим ушам. Все мои фантазии о родственной душе рассыпались, как карточный домик.
— А-а-а, — протянула я, не зная, что сказать. — Понятно.
— Остановка «Проспект Победы»! — раздался голос из динамика.
— Мне выходить, — вздохнула я.
Потянулась к кнопке «Стоп», но парень вдруг схватил меня за рукав.
— Подождите! — в его глазах промелькнуло что-то такое… искреннее. — Может… может, вы мне расскажете, о чём вообще эта книга? Раз уж вы её так любите. А то я, похоже, самое интересное пропускаю.
Я замерла с протянутой к кнопке рукой.
— Да тут ещё минут двадцать ехать, — добавил он. — Если вам не спешить, конечно.
— Вообще-то, это моя остановка, — сказала я.
— О, — его лицо сразу погрустнело. — Жаль.
Автобус остановился. Двери открылись с тем же противным скрипом. Люди начали выходить.
Я посмотрела на парня, на книгу в его руках, на открытую дверь автобуса. И внезапно для себя рассмеялась.
— А знаете что? Я выйду на следующей. Или через одну. Давайте я вам помогу разобраться с сюжетом.
Его лицо просветлело.
— Правда? Вот здорово! А то я уже хотел сдаться и вернуть её в библиотеку.
— Не-е-ет, это было бы ужасной ошибкой! — я пересела на место рядом с ним. — Смотрите, всё начинается с двух враждующих родов…
Двери закрылись. Автобус тронулся дальше по маршруту.
Я проехала свою остановку. Потом ещё одну. И ещё.
А потом мы вместе вышли на конечной, зашли в маленькую кофейню на углу и просидели там до закрытия, обсуждая горные легенды, мистику Карпат и силу настоящей любви.
Иногда красивая обложка — действительно неплохой способ найти хорошую книгу.
И, возможно, нового друга.
