Раньше я любила семейные походы в рестораны. До того, как у нас появился Димка. Теперь каждый поход превращался в увлекательный квест под названием «накорми трехлетку и не сойди с ума».
— Не хочу…! Она противная! — Димка с подозрением тыкал вилкой в черничный соус, украшавший его котлету. Надо же было шеф-повару так извратиться.
— Это не котлета, а специальный космический обед для супергероев, — я в сотый раз пыталась впихнуть в ребенка хоть что-то существеннее картошки фри. — Смотри, даже цвет необычный!
— Не буду! — вилка полетела на пол.
Официантка, проходившая мимо, сочувственно улыбнулась. Наверное, насмотрелась на таких горе-родителей.
— Может, мультик включить? — Олег потянулся за телефоном. Классика. Стоит малышу закатить истерику, папочка сразу достает палочку-выручалочку. А потом удивляется, почему ребенок не умеет сам себя занять.
— Давай хотя бы попробуем без… — начала я, но осеклась. Бесполезно. Муж уже протягивал Димке телефон с запущенным «Щенячьим патрулем».
«В детстве мне никто не давал поиграть, вот и вырос таким нервным», — любил повторять Олег. Видимо, решил компенсировать свое суровое детство девяностых безграничной добротой к сыну. Ну как добротой… Скорее, неспособностью сказать «нет».
Впрочем, стратегия сработала — Димка моментально затих, уткнувшись в экран. Я перевела дух и огляделась. Ресторан был из новых, модных. Белые скатерти, приглушенный свет, негромкая музыка. На соседнем столике какая-то парочка увлеченно делала селфи на фоне гигантского чизкейка. Романтика, ничего не скажешь.
— Пойду руки помою, — Олег поднялся из-за стола. — И заодно счет попрошу.
Я кивнула, машинально вытирая след от соуса со щеки сына. Мой телефон давно сдох — последствия десятка звонков вечно опаздывающим клиенткам. Маникюр на дому, знаете ли, та еще нервотрепка. Особенно когда работаешь неофициально.
«Ну хоть ребенок спокойный», — подумала я, наблюдая, как Димка самозабвенно тычет пальцем в экран.
— Ма-а-ам! — взвыл сын.
— Тише-тише, сейчас включим.
— Мам, мама — мааааамммааааа — Димка растерянно тыкал в экран, где вместо мультика открылась переписка. Видимо, случайно нажал на всплывшее уведомление.
Я наклонилась, делая вид, что помогаю вернуть мультфильм. На экране высветилось сообщение:
«Кирилл Работа» : ❤️
Я моргнула.Сердечко? ❤️ от Кирилла Работа? Олегу?
Димка захныкал, пытаясь найти своих мультяшных героев, а я застыла, не веря своим глазам. Палец машинально скользнул вверх, открывая всю переписку.
«Милый, я все понимаю — ребенок маленький… Но сколько можно ждать? Мы же с тобой не молодеем».
«Потерпи, родная. Вот пусть в садик пойдет нормально. Сейчас развод — это геморрой с алиментами и разделом имущества. У нее же ничего нет, все на мне оформлено. Даже на алименты нормальные подать не сможет — я ж типа неофициально работаю. Дождемся, когда мелкий освоится в саду, и решим все спокойно».
В горле пересохло. Я листала переписку выше, не веря глазам. Фотографии из фитнес-клуба. Селфи в каком-то ресторане. «Люблю тебя, котик». «Скучаю безумно». Два года переписки. ДВА. ГОДА.
Я подняла глаза и посмотрела на сына. Он все еще хныкал из-за погасшего мультика, но я видела его будто издалека. В голове крутилось: «все на мне оформлено».
Пять лет брака. Пять лет я верила в «семейный бюджет». Квартира, купленная на его имя — «у меня кредитная история лучше». Машина, записанная на него — «так страховка дешевле». Бизнес на подставных лицах — «так налоговая меньше цепляется».
А я… А что я? Работаю на дому. Без оформления — «зачем платить лишние налоги». Сижу с ребенком — «детский сад это стресс, пусть попозже пойдет». Веду хозяйство — «ты же понимаешь, как важно для мужчины чувствовать заботу».
— Мам, мультик! — Димка дернул меня за рукав.
Я вздрогнула и огляделась. Олега все еще не было. На экране телефона светилось новое сообщение: «Целую, мой хороший. Жду не дождусь нашей встречи… Отпишись как время будет»
Внутри было пусто. Не больно, нет. Просто… пусто. И очень, очень спокойно. Знаете, как в центре урагана — абсолютная тишина и странная ясность мысли.
***
Первый месяц после того вечера в ресторане я ходила как в тумане. Механически делала маникюр клиенткам, готовила ужины, укладывала Димку спать. А в голове крутилось одно и то же: «Как я могла быть такой слепой?»
Но однажды утром, разбирая очередной пакет с чеками (дурацкая привычка сбрасывать их в ящик прихожей), я вдруг поняла — вот оно. Вся моя жизнь в этих бумажках. Каждый поход в магазин, каждая оплата детского сада, каждый счет за коммуналку. Я аккуратно сложила чеки по датам и сфотографировала. На следующий день завела специальный блокнот.
А, понятно! Давайте перепишем момент, где она объясняет мужу появление записей, с небольшой иронией:
— Что это у тебя? — Олег кивнул на мой блокнот с записями расходов.
— А, это… — я мило улыбнулась. — В инстаграме недавно прочитала пост. Представляешь, если жена начинает записывать все расходы, у мужа деньги начинают «волшебным образом» приходить. Какая-то техника по привлечению достатка в семью.
— Серьезно? — он хмыкнул, явно забавляясь. — И что, помогает?
— Конечно! — я похлопала глазами с самым простодушным видом. — Вот записала вчера поход в магазин — и ты сегодня новый контракт подписал. Работает прямо как… бухгалтерия!
Олег только рассмеялся и вернулся к телефону. Наверное, строчил своей «Кириллу Работа». А я продолжила методично заполнять свой «дневник достатка», пряча улыбку. Пусть думает, что я верю в эти женские техники. Так даже лучше.
Через неделю я установила приложение для работы мастеров маникюра. Оно автоматически вело учет клиентов, записей, оплат. После каждого перевода денег мужу («на бытовые нужды», «на ремонт», «на продукты») я делала скриншот.
Каждую неделю часть заработанных денег я переводила Олегу на карту. Он не спрашивал, откуда они — главное, что приходили регулярно. А я методично сохраняла все квитанции о переводах.
— Ой, что это? — я с деланным ужасом разглядывала желтое пятно на обоях в гостиной. — Олег, у нас что, крыша потекла? Или откуда это пятно?
На самом деле, это я вчера «случайно» пролила растворимый кофе, пока он был на работе. Бабушкины обои восьмидесятых годов и так еле держались, а теперь на них расплылось безобразное пятно.
— Да вроде не текло никогда… — муж хмуро разглядывал потолок.
— Слушай, может пора ремонт сделать? — я осторожно погладила пожелтевшие обои. — А то знаешь, даже неудобно клиенток домой приглашать. Да и друзья же твои к нам приходят.
Олег задумался. Еще бы — его драгоценная репутация успешного бизнесмена и дом с обшарпанными стенами как-то не вязались.
— Ладно, прикинь бюджет, — наконец согласился он.
И закрутилось. Каждый счет, каждый чек, каждый этап работ — все это теперь становилось маленьким доказательством моего вклада в семейное имущество. А уж фотографии в соцсетях с восторженными постами про «самого заботливого мужа» — это вообще отдельное искусство.
— Ты как будто отчет ведешь, — посмеивался Олег, листая мои публикации.
— Просто хочу запомнить, как преображается наш дом, — улыбалась я, делая очередное фото с чеком за плитку.
Как он тогда написал под моим постом? «Моя хозяюшка знает толк в переменах!» Да, милый. Ты даже не представляешь, в каких именно.
— Димочка, смотри, какие мама купила фломастеры! — я высыпала на пол целую пачку разноцветных маркеров. — ТОлько не вздумай рислвать на стенах — вот тебе альбом! Только маме нужно в душ, ты пока сам поиграй, хорошо?
Я специально выбрала нестирающиеся. И специально сказала, что нельзя рисовать на стенах — занла, конечно ребенку захочется нарисовать именно на стенах!
Пятнадцать минут в душе — ровно столько времени, сколько нужно трехлетке, чтобы превратить стены в художественную галерею.
Когда я вышла из ванной, масштаб «катастрофы» превзошел все ожидания. Димка не только разрисовал стены в детской, но и добрался до коридора, а бежевый диван теперь украшала целая россыпь разноцветных человечков.
— Ой, что ты наделал! — я схватилась за голову с наигранным ужасом. — Папа нас ой как будет ругать!
Вечером Олег минут десять стоял в коридоре, разглядывая художества сына.
— Ну всё, — вздохнул он. — Придется делать и тут ремонт. С обоями уже ничего не сделаешь, да и диван…
Я сокрушенно кивала, пряча довольную улыбку. Что ж, спасибо тебе, сынок. Мама обязательно купит тебе новые фломастеры. И не только фломастеры — твоя художественная галерея на стенах подарила маме отличный повод обновить весь дом.
На следующий день я уже встречалась с бригадиром ремонтников. Олег только удивленно поднял брови, когда я показала ему подписанный договор: «Ты уверена, что справишься?»
Я мило улыбнулась: «Конечно, милый. Ты же всегда говорил — хозяйка должна уметь решать бытовые вопросы». Он рассеянно кивнул и уткнулся в телефон, а я аккуратно убрала договор в папку с документами. Еще одно доказательство в мою копилку.
Олег, казалось, вообще перестал что-либо замечать. Все чаще задерживался на работе, все больше времени проводил в телефоне. «Командировки» участились — раз или два в месяц он уезжал на выходные «по делам фирмы».
А я продолжала методично собирать доказательства. Каждый день, каждый чек, каждый перевод — кирпичики в стене, которая однажды рухнет на его самоуверенную голову.
***
К весне моя «бухгалтерия» разрослась до двух толстых папок с документами и нескольких облачных хранилищ с фотографиями. Выписки, чеки, скриншоты — жизнь, разложенная по полочкам. Я чувствовала себя готовой. Оставалось дождаться подходящего момента.
Он наступил неожиданно.
— Нам нужно поговорить, — Олег сидел на кухне, крутя в руках телефон. Было воскресенье, Димка играл в соседней комнате.
Я замерла у плиты. Вот оно. Сердце забилось быстрее, но руки продолжали спокойно помешивать суп.
— М? — отозвалась я, не оборачиваясь.
— Я встретил другую.
Суп тихо булькал. За стеной грохотали игрушечные машинки. Обычное воскресенье.
— И? — я выключила плиту и повернулась к мужу.
Он явно ожидал другой реакции. Истерики? Слез? Криков? Нет, милый. Не дождешься.
— Я подаю на развод, — он старался говорить твердо, но я видела, как подрагивают его пальцы. — Ты же понимаешь… пять лет… чувства остыли…
— Понимаю, — я присела напротив. — И давно ты это планируешь?
— Что?
— Развод. Давно планируешь? — я достала телефон и открыла заметки. — Год назад? Или два? Когда ты писал своей «Кириллу Работа», что подождешь, пока сын подрастет?
Он побледнел. Было забавно наблюдать, как с его лица сползает маска уверенности.
— Ты…
— Видела переписку? Да, милый. Знаешь, я тогда многое поняла. Например, почему ты так настаивал, чтобы я работала неофициально. И почему все документы оформлял на себя.
Я открыла папку на телефоне и начала листать фотографии.
— Помнишь ремонт в прошлом году? Вот чеки за материалы. Вот мои переводы тебе — заметь, с пометками «на ремонт». А вот фотографии до и после — я же такая активная в соцсетях, правда? Все документировала.
Олег молчал. Его телефон лежал на столе экраном вверх. Пришло сообщение. «Кирилл Работа». Как мило.
— А вот, смотри — мой профиль в приложении для записи клиентов. Три года стажа, больше сотни постоянных клиентов, все отзывы сохранены. Я ведь не просто так завела официальный аккаунт. Знаешь, сколько я зарабатываю в месяц? Больше, чем ты думаешь.
— К чему ты это все? — его голос звучал хрипло.
— К тому, милый, что завтра на развод подаю я, — я улыбнулась и достала флешку. — Здесь доказательства моего вклада в семейный бюджет. Все мои переводы тебе за последние два года, включая деньги на ремонт. Квитанции за материалы, договор с бригадой. История моих доходов от маникюра — с первых клиенток, когда Димке и года не было. А еще — твои «командировки» и скриншоты двухлетней переписки с «Кириллом Работа».
Он дернулся к флешке, но я была быстрее.
— Даже не думай. Это копия. Оригиналы в облачном хранилище и ест ьеще копия у юриста. И у меня ХОРОШИЙ юрист — представляешь, она любит делать маникюр.
— Ты… — он задыхался от злости. — Ты все это время…
— Вела учет? — я рассмеялась. — Конечно. Ты же сам учил меня быть хозяйственной. Помнишь, как говорил? «Все должно быть четко задокументировано».
За стеной загремело — Димка опрокинул башню из кубиков. Олег вздрогнул.
— Вот что я предлагаю, — я положила перед ним лист бумаги. — Здесь список условий. Половина квартиры, машина, нормальные алименты — с твоего официального дохода, не с липовой зарплаты. Подпишешь — разойдемся мирно. Нет — встретимся в суде, где я продемонстрирую все материалы. Включая доказательства твоих махинаций с налогами.
— Ты… — он схватил лист, пробежал глазами. — Ты все это спланировала. С самого начала.
— Нет, милый. Это ты все спланировал. Я просто вела учет.
Он смял бумагу и отшвырнул:
— Ничего не выйдет! Я оставлю тебя без копейки! Ты кто? Маникюрша! У тебя же ничего нет!
Он смотрел на меня так, будто видел впервые. Наверное, так оно и было.
— А теперь, — я встала из-за стола, — иди собирай вещи. У тебя два часа. Потом приедут ребята помочь с твоим переездом.
— Какие ещё ребята? — он напрягся.
— Знаешь, — я улыбнулась, — когда делаешь маникюр, клиентки много рассказывают. И про мужей-изменщиков тоже. А когда узнают твою историю… Марина вот сразу сказала: «Сергей с другом приедут, помогут вещи вынести». Её муж, кстати, в налоговой работает. Очень заинтересовался твоей «официальной» зарплатой, когда жена рассказала про твой бизнес.
Олег побледнел, а я мысленно поблагодарила Марину и всех женщин, которые не остались равнодушными. Удивительно, как много людей готовы помочь восстановить справедливость, особенно когда узнают историю предательства за дружеской беседой во время маникюра.
Олег побледнел еще сильнее. А я почувствовала удивительную легкость.
— Мам! — раздалось из комнаты. — Я есть хочу!
— Иду, солнышко! — крикнула я. — Папа как раз уходит. У него много работы.
Я подошла к плите и включила газ. Суп требовал еще пары минут.
— Знаешь, что самое смешное? — я обернулась к застывшему в дверях Олегу. — Я ведь правда любила тебя. И если бы ты просто сказал, что разлюбил… Но ты решил все просчитать. А я просто оказалась лучшим бухгалтером.
