никитаАнтон никогда раньше не был в этом районе. Ему нужно было срезать путь, и он свернул на узкую, незнакомую улицу. Стоило ему сделать несколько шагов, как что-то изменилось.
Шум города стих. Воздух стал плотнее, будто его насыщала сама тишина. Телефон в кармане завибрировал и погас. Он вытащил его, но экран не включался. В этот момент его охватила необъяснимая тревога, словно он сделал шаг в пустоту, где всё ещё не было привычных законов реальности.
Антон поднял голову и почувствовал лёгкое беспокойство. Улица выглядела странно. Фасады домов напоминали советскую архитектуру, но были слишком ухоженными для своего возраста. Вывески магазинов выглядели так, словно их никогда не меняли. Люди шли медленно, не торопясь, и никто не смотрел в телефоны. В воздухе стоял лёгкий запах пыли и увядающих осенних листьев.
Антон оглянулся. Позади него оставался оживлённый проспект, но казалось, что он стал… размытым, словно его отделяло невидимое стекло. Он сделал ещё один шаг, и вдруг почувствовал, как на его плечо опустилась тяжесть, будто бы мир вокруг давил на него.
На перекрёстке стоял старик в длинном сером пальто. Он пристально смотрел на Антона.
— Ты не отсюда, верно?
Антон нахмурился.
— Почему вы так думаете?
— Потому что у нас нет Интернета, а ты всё пытаешься его поймать, — старик усмехнулся, скрестив руки на груди.
Антон снова взглянул на телефон. Он всё ещё не работал. Его пальцы сжались вокруг устройства, словно это была последняя ниточка, связывающая его с привычным миром.
— Где я? — спросил он, сдерживая нарастающее волнение.
— Вопрос не где, а когда, — ответил старик. — Это перекрёсток. Здесь пересекаются миры.
Антон покачал головой:
— Вы о чём вообще?
Старик задумчиво посмотрел в небо.
— Представь, что мир — это сеть улиц. Иногда дороги идут рядом, но никогда не пересекаются. Но есть места, где они внезапно соединяются. Перекрёстки. Здесь границы стираются.
Антон оглядел улицу внимательнее. Теперь он заметил, что тени на асфальте падали в разные стороны, как будто источники света менялись местами. Надписи на стенах были странными, словно взяты из старых газет, но он не мог разобрать их смысл.
— И что это значит?
— Это значит, что ты зашёл не в свой мир, — старик вздохнул. — Но у тебя ещё есть шанс вернуться.
Антон почувствовал, как внутри всё сжимается.
— Если я не вернусь?..
Старик посмотрел ему в глаза. В его взгляде скользнула тень сожаления.
— Тогда останешься здесь навсегда.
Антон резко обернулся в сторону улицы, откуда пришёл. Теперь она выглядела ещё дальше, ещё размытее. Машины и люди за ней двигались, но он уже не слышал их шума. Он вспомнил фильмы, в которых герои застревали между измерениями, но это казалось слишком невероятным, чтобы быть правдой.
— Как мне вернуться?
— Всё просто, — старик улыбнулся. — Нужно сделать выбор.
— Какой?
— Остаться в месте, где время идёт иначе, или вернуться туда, где твоя жизнь идёт своим чередом.
Антон оглядел улицу. Здесь было тихо. Спокойно. Люди не торопились, никто не прокручивал новости в телефоне, не проверял сообщения, не жил в вечном напряжении. Он даже услышал, как где-то вдалеке раздавался звук шаркающих шагов — монотонный, гипнотический.
Он вспомнил, как часто жаловался на усталость, на суету, на бесконечную гонку за чем-то, чего сам не мог объяснить.
Может, остаться здесь?
Но вдруг ему вспомнился голос матери, которая ждала его в другой реальности. Голос друга, который должен был позвонить вечером. Запах кофе в его любимом кафе, запах книги, что лежала на прикроватной тумбе.
— А другие? Они тоже заблудились? — спросил Антон.
Старик покачал головой.
— Кто-то пришёл сюда случайно. Кто-то нашёл дорогу сам. Но уходят отсюда лишь те, кто действительно хочет вернуться.
Антон задумался. В этом месте было что-то необъяснимо притягательное. Тишина, отсутствие суеты… Он представил, как мог бы остаться, как жил бы в этом мире, где время замедлилось, где всё казалось более настоящим. Но была ли это жизнь? Или всего лишь иллюзия?
Он посмотрел на старика.
— Я хочу вернуться.
Старик кивнул.
— Тогда просто иди назад. Не оборачивайся.
Антон сделал шаг в сторону выхода. Потом ещё один. Он чувствовал, как пространство сжимается, как воздух вокруг становится плотнее. В его ушах звенело, как перед грозой.
— Запомни, мальчик, — раздался голос старика, — иногда перекрёстки появляются не для того, чтобы нас запутать, а чтобы показать, где наш дом.
На последнем шаге ему показалось, что старик сказал что-то ещё, но слова растворились в гуле большого города.
Антон моргнул — и снова оказался на проспекте.
Люди спешили, машины гудели, в воздухе пахло выхлопами и кофе. Телефон в руке снова завибрировал.
Антон обернулся. Той улицы не было.
Но он знал, что она есть.
И что перекрёстки миров встречаются только тем, кто готов их увидеть.
Или тем, кто ищет путь домой.